Capital offense ...

Murder me with “extra” cheese

Shackled in double plastic,

                                                        Blind me with three-sixty screens

                                            Blinking “FREE!” 

                                                                  “TODAY!” 

                                                                         “FANTASTIC!”

Deafen me with mounted speakers

Cannon-blasting a concession hall,

                                                          Numb my thumbs 

                                                                with console games

                                                                  and pay-pads 

                                                        wall-to-wall.

Slice me through with radio-waves

And cook my brain on a phone;

      Choke my air with 

        wi-fi hot-spots,

        Billboards, 

          crowd lines, 

                   drones;

                                        Melt my teeth with bleach-white

                                                                                    Flour, 

                                                                              sugar, 

                                                                citric acid,

                                                   Salted 

                                    syrups, 

                powdered 

    spirits:

Saturate me passive.

Fill my mouth with taglines

And empty my bowels with quips,

Plunge my veins with panic, fervor:

                                                             “SALE!” 

                                                      “APOCALYPSE!”

              Pour                 me 

                    wide-eyed 

              into          engines.

              Feed                me 

                      smiling 

              through machines.

              Shape me, 

                      use me, 

                           end me—

              Just             don't 

              ask                me 

              what   it   means.

Recovery ...

There is wood in these walls—

                     under plaster and paint.

    Who chose gray for the waiting room?

                                              I suppose, yeah—

                                           it's the color of wait.

                             There are stones under this floor—

                               past cement, wires: rock-bottom.

                          In that way, like a bug flying against

                                                        the window pane—

                                                 thump, drop: forgotten.

                                             Behind every surface—

                                          gray, sterile, still—

something is growing, or breathing, or moving:

                                  locked in, but twisting

                           with its own quiet will.

        They extracted all my teeth—

   in a bright, buzzing theater—

while father (back in a gray room) told them,

“He doesn't do meth...

he just really likes soda,” 

but I neither

Know nor care 

about saving face—

“Yes, yes” the doctor is nodding

while her eyes roll back 

over a thousand parents' lies:

                                     she knows

                             why I've been rotting.

                And the four denture anchors, she says—

                                        as she drills them in my jaw—

                                   will give my bones work to do,

                                                        so they won't shrink.

                                      Eyes at me: “That's a living law:

                            Use it or lose it.” I lost my soul for a bit—

                                                              I put it on a shelf,

                                        burning nights away on 'soda.' 

                           But I have bone down in these gums,

                                                      still clacking 

                        with their “feed-me” drive—

even behind white denture walls. 

                    I have to 

            remind 

       myself.