Pocket Shanti (peace)...

The middle of the coin—

                                              faceless, filled-in,

                                                           sideless in a roll or spin.

That's where I'd like to be.

In between “Give! Mine!”

and “I belong in the trash”

                              Is a place where

                                                                 I am here with you;

In between rejecting a

stupid, unfair world

And rejecting my

ugly, weak self

                  Is a place where

                                                            things are born naked

                                                             of debts or promises,

                                                     and merely are—together.

In between bitterness

and hope

         Is a place where

                                                           all things are growing;

In between rejecting dreams

as tricks that lift me only 

to drop me down,

And worries as pointless

interruptions of soothing sounds

         Is a place where

                                                       one constant opportunity

                                                      is cycling (is my halo) by,

                                       too all-over-the-atmosphere for me

                                              to catch most of it before I die,

                                              so I watch it, better and better,

                                           learning how to dig my fingers—

                                                                 as the lathe of this

                                                                  sun-stroked earth

                                                                        keeps turning.

In between too restless

and so, so heavy

                Is a place where

                                                          every animated beast—

                                                             seven-legged spider,

                                                                   rot-sedated grub;

                                                   me that wounded morning,

                                                     me this gorging evening—

                                                        comes to dance around

                                             a core

                                      called

                                                       peace.