The answer ...

Another knock at the door.

         The edge of a knuckle

         And beyond it, mystery.

                         I jump,       not                         expecting

                                  That      sound       to            come.

                                  I freeze,         not              knowing

                         What I        will         see.

                         I face a choice     as   I               hover

                                  Above this handle, keeping locked

                                  A thick-hinged   plane    of   wood.

                         I cannot both keep safe    from       what

                                  Might be 'bad',   out there,      and

         Welcome in joy       from           what

Might be good.

I could shout,                        “Who is there?”

         To reassure myself—

         But on    what           grounds                   believe

                         Anything from         a          faceless

                                  Voice, when     genuine sounds (

                                  Natural      as         mockingbird

                         Calls) so deftly,   

                                                     disarmingly 

                                                                         deceive.

And here,                                           

                                                           you might think,

         I leave                                the door         

                                                                          closed. 

         Turn my          back to

       The shadows                 outside,            

                                                                      mumble 

                               to myself “Who needs 'em.”

                                                But then I look at my stove's 

                                                                     locked-in light,

                                    blocked square by obstinate, 

                                          carbon-stained bricks

sucking in her bound brilliance each night—

To 'safety'; my fire's opposite.

           her counterpoint.

      her antithesis.

                                        Safety

                                                      is the antichrist 

                                                                    of Freedom.